par
À la mort de sa femme, un écrivain se retrouve précipité sur le
toboggan infernal de l’angoisse et de la persécution.
Plus rien ne semble tenir, la réalité se lézarde... En proie à ses hantises,
il va mordre la poussière des trottoirs et la sciure des bistrots.
Un jour, dans un parc où il contemple depuis des années les mêmes
pigeons, le même clochard, il est brutalement confronté à un monstre
administratif à cravate… S'engage alors une lutte dantesque entre notre
écorché vif et l'obsessionnel des chiffres.
Ces pages noires et grinçantes aux confins de la vie sont un hymne à
tous les déboussolés, une plongée dans la déglingue grotesque des
paumés du petit matin. Merde à la littérature domestique !
toboggan infernal de l’angoisse et de la persécution.
Plus rien ne semble tenir, la réalité se lézarde... En proie à ses hantises,
il va mordre la poussière des trottoirs et la sciure des bistrots.
Un jour, dans un parc où il contemple depuis des années les mêmes
pigeons, le même clochard, il est brutalement confronté à un monstre
administratif à cravate… S'engage alors une lutte dantesque entre notre
écorché vif et l'obsessionnel des chiffres.
Ces pages noires et grinçantes aux confins de la vie sont un hymne à
tous les déboussolés, une plongée dans la déglingue grotesque des
paumés du petit matin. Merde à la littérature domestique !